Ei Petrus, aonde você vai neste caixão?
Preferia os tempos do machado nãos mãos...
Deveriam te queimar? Não, pois você não iria querer ser queimado sozinho.
A sua voz, oh, a sua voz...
Verde? Não, ela não tinha só uma cor.
Escrevi para meu pai, e agora tenho que escrever para você, por quê?
Você tem razão, o mundo está mesmo indo abaixo.
Eu vou mesmo sentir falta do seu vozeirão, clamando, retorcendo almas.
A voz da alma tem a mesma força da sua, sorte de quem tem alma.
Sim, tudo morre, pára, como seu coração cansado da escravidão branca.
Eu queria fazer uma canção, cantar como você, pedir para você ficar.
Continuo procurando por algo que não posso encontrar, mas queria ouvir seus gritos.
Vamos Peter, grite comigo, onde quer que você esteja.
Dê-nos um último adeus com uma melodia triste e profunda.
Faça-nos sentir que você está indo, pois isso é lamentável demais.
Ninguém soube dizer tanto o quanto dói de um modo tão bonito.
Ei Petrus, diga que é só mais um alarme falso, uma das suas brincadeiras sem graça.
Petrus você é grande demais, diga-me que não está indo.
Ei Pete, piano fúnebre, nota que crava a dor, bela dor.
Não, eu não quero mais ver, nem mesmo o verde, só quero ouvir a sua voz...
